OBSOLETOS

Hoy llueve en Madrid, y los días de lluvia son estupendos para visitar museos. Así que os propongo dos museos virtuales, de ordenadores y radios.

El primero es la extensa RetroPágina de QReino, dedicada en principio al Sinclair QL y ampliada a lo largo de los nueve años que tiene de vida con la enorme colección de material gráfico y hardware que QReino ha ido coleccionando.

Sir Clive Sinclair lo aconseja, compre el QL ya con software en World-Micro de Madrid y tire por la ventana sus libros de programación

Nada mejor que el propio QReino para presentarnos este ordenador, que vivió a la sombra del famoso ZX Spectrum y fracasó comercialmente pese a sus ambiciosas características:

También Sinclair intentó hacerse un hueco en el reñido mercado profesional, con un ordenador que apareció en enero de 1984 (aunque sufrió algunos retrasos hasta llegar al público). Hablamos del esperado  QL  (Quantum  Leap). Fue considerado como el  ordenador profesional de Sinclair, representando un enorme salto cuantitativo y cualitativo con respecto al resto de las máquinas de la mencionada compañía.

Estamos frente a un ordenador totalmente diferente, muy potente (no utiliza el Z-80 de ZILOG como anteriores modelos de la compañía, sino que opta por un 68008 de Motorola), pensado para un uso más serio y con enormes posibilidades de ampliación, aunque con dos lastres iniciales: los microdrives (que restaban potencia al ordenador) y la baja calidad del teclado.

La cantidad de anuncios, reportajes, la lista de hardware periférico compatible con el QL, los manuales de programas, los diagramas de conectores… la RetroPágina es abrumadoramente completa, la web que todo ordenador mítico se debería merecer ¡Y lo mejor es que el QL supone sólo la mitad del sitio! La lista de reliquias informáticas que QReino ha ido adquiriendo con los años es de docenas de máquinas de docenas de marcas distintas. Hasta un Dragon 64 tiene. En 2003 se organizó una exposición en Salobreña, Granada, con una veintena de ordenadores de esta colección. Qué pena que no hayan salido más a ver mundo desde entonces, ¿no?

El segundo museo que visitaremos hoy está un poco más lejos, en Estados Unidos. Es la Página de las Radios de wa2ise, donde podremos viajar por el mundo de los receptores radiofónicos desde los años 30. Al igual que en el caso anterior, hay un aparato sustenta espiritualmente el sitio. En este caso, la All American Five, un tipo de receptor AM de cinco válvulas que se popularizó en Estados Unidos en los años 30. Era una radio diseñada para ser simple y barata, y muy hackeable: se podía usar indistintamente con corriente continua o alterna y se le podían sustituir la mayor parte de los componentes para mejorar su rendimiento. Por otra parte, se calentaban bastante y podían dar chispazos.

Las AA5 fueron fabricadas por cientos de empresas durante décadas, aunque no se popularizaron en Europa debido a nuestros 220 voltios. De este museo de la radio volveré a hablar, porque me está sirviendo para documentar un post futuro. De todas formas, os dejo deberes. Mirad esta foto:

Receptor FM Meissner 9-1047A, de los años cuarenta

¿Notas algo raro en esta radio?

Cuenta Greenpeace-USA en su blog que la Agencia de Protección Ambiental de los EE.UU (EPA) calcula que tres cuartas partes de los ordenadores vendidos en los EE.UU. están almacenados en armarios y garajes. Deben ser muchos ordenadores, porque otras 4,6 millones de toneladas acaban en vertederos no preparados para acumular basura electrónica o, más recientemente, en diversos lugares de Asia.

La India es uno de estos países donde la basura electrónica llega para no marcharse. Y al igual que en otros lugares mucha de esta basura es tratada inadecuadamente, siendo quemada a mano en hogueras para extraer el metal.

Lugares como esta calle de Mumbai.

Cuando leas esto probablemente Pablo y yo estemos volando camino a Mumbai para participar en el Mumbai festival. Tengo un interés especial en ver estas acumulaciones de basura electrónica en las calles y mostrarlo por aquí. A ver si lo conseguimos.

Todos los que alguna vez nos hemos escaneado partes de nuestro cuerpo sabemos que, uno: el cristal de los escáneres resiste hasta cierto punto; dos: dentro de ese aparato hay más posibilidades creativas de las que parece. Para las tardes aburridas y lluviosas, Scanner Magic es una web muy adecuada para sacarle partido a un escáner: desde ideas para niños hasta la limpieza del cristal.

Pero las posibilidades, además de creativas, pueden ser artísticas y técnicas: Michael Golembewski es un fotógrafo cuyo Scanner Photography Project (web que está colapsada de tráfico, al menos mientras escribo) inauguró el matrimonio entre escáneres y lentes fotográficas.

Desde el tejado de RCA. Cámara: Magic Lantern Scanner Camera. Tamaño:12MB Escala de grises

La cámara Horseman y la lente Kompur con las que se ha tomado esta foto se fabricaron en 1915

Como ya he dicho, la web de Golembewski está out, así que hoy se llevará el mérito un laborioso tipo llamado
John Van Horn que ha fabricado un par de estos engendros. Según dice, se puede conseguir una cámara para esto por menos de 50 dólares, el escáner no debería costar mucho más (si no encuentras uno obsoleto, claro) y el trabajo a realizar es relativamente sencillo: colocar el escáner como si fuera el respaldo de la cámara, cuidando de que el aparato trabaje en esa posición y que la lente enfoque en el cristal. Obviamente, cada foto tarda unos segundos en tomarse, lo que puede restringirnos a naturalezas muertas y paisajes, o animarnos a exprimentar.

Y se ve que el tipo prefiere restringirse

Hay bastantes ajustes a realizar una vez tenemos el hardware: el color se pierde casi por completo, el escáner dejará líneas horizontales que hay que corregir, y, al ser fotografías de gran formato, la lente cubre un círculo de 135 mm. de diámetro que -el área escaneada será más grande- podemos recortar o no.

Personalmente, ya estoy buscando entre nuestro montón de trastos un escáner para ponerme a probar estas cosas, y en la lista de la compra para ir al Rastro este domingo ya está apuntada una cámara de gran formato. Pinta bárbaro.

Estos días se celebra en Cannes una feria -el MIDEM- donde los vendedores de discos presentan sus novedades para este año. El funcionamiento es esencialmente igual que el de una feria de ropa, de turismo o de automóviles: charlas, reuniones, mafioseos, stands, cenas y putas, mucho vendedor y mucho producto. La diferencia es que los que acuden a esta feria insisten en que ellos se dedican a la cultura.

No se consideran a sí mismos vendedores de discos, sino gestores culturales, y con los mismos huevos toreros presentan el primer disco en formato web de la Historia de la Música española (sic). Sí que deben ser gestores culturales, porque lo de vender se les da francamente mal. Si la Sgae acude a la feria “a darle a los posibles compradores como puede ser iTunes esta nueva fórmula que aúna la distribución, la grabación y la propiedad intelectual” es que, para empezar, no se han enterado de que cualquier ser humano puede vender sus creaciones en iTunes sin tener que comerle la oreja a nadie. En el siglo XXI, se puede hacer negocios sin invitar a la gente a fiestas, que es lo que de verdad se le da bien a la Sgae.

Creo que he pasado demasiado por alto el tema del “disco en formato web” o formato discoweb. Efectivamente, que alguien nos lo explique. Hablamos del disco En plena luz, del cantante Erizo. Este cantante tiene una web (erizomusic.com) en la que todo es publicidad: publicidad de Al Gore, publicidad de MásMóvil, publicidad de SMS, publicidad del hambre en África, y publicidad de Erizo. Una inquietante tagline reza:

Mi discoweb recuperará el color cuando el mundo deje de morirse de hambre

Ah, o sea, que esto es una discoweb. Una web desde la que se puede comprar el disco en varios formatos. Pues qué mal que lleve el nombre del artista y no del disco, ¿no? ¿Qué dominio piensa pillar el colega cuando saque próximo disco? ¿musicerizo.com? Jaja, he dicho próximo disco.

En cuanto al inverosímil chantaje emocional sobre el hambre en el mundo, he de decir que estoy muy a favor de que los africanos que se mueren de hambre protagonicen cuantas más campañas publicitarias, mejor. Siempre contra el hambre, aunque nos lo pida Ana Rosa Quintana.

En definitiva, éstas son las armas comerciales que tiene la Sgae para el futuro: la “creación” de formatos. En el mundo de fantasía de sus gestores deben ser cojonudas, porque el disco se ha lanzado ya “en 250 tiendas de Internet” ¡Jesús! ¿Existen 250 tiendas que vendan música española en internet? ¿Alguien se atreve a buscarlas?

Ayer descubrimos a Yu Wulu. Un granjero chino que se ha convertido automáticamente en el nuevo ídolo de la redacción de Obsoletos.

El bueno de Yu, que nunca ha recibido formación en mecánica o electrónica, lleva años construyendo todo tipo de cachivaches, incluidos unos cuantos robots (como el que tira de su rickshaw en el vídeo). Y por el aspecto de sus constructos diría que comparte aficiones con nosotros y con Diógenes.

¡Atiende! ¡Cómo mueve las orejas!

Totalmente autodidacta, llegó a quemar accidentalmente su casa durante el proceso creativo, lo que casi le cuesta un divorcio. Afortunadamente, según parece consiguió llamar la atención de algún cazatalentos y ahora se gana sus buenos cuartos ayudando a universidades y compañías privadas a desarrollar robots (asesinos, espero). Todo un ejemplo de superación personal de esos que tanto gustan a chicos y mayores.

Via Hack a day

Common Building Block es el nombre que recibe un conjunto de especificaciones y recomendaciones sobre el diseño de ordenadores portátiles propuestas por Intel. O sea, que si fabricas ordenadores, deberías echarle un ojo a la guía de diseño e integración de CBB (PDF, 6 MB y 47 páginas). Y si eres un simple usuario, estaría bien conocer un poco por qué los portátiles, que antaño solían diferir mucho unos de otros en su diseño, se van pareciendo cada día más cuando los ves todos juntos en los anaqueles de El Corte Inglés.

Ojo, no me refiero a las carcasas, que cada día son más bonitas y coloridas; hablamos de cosas como que, ahora, en la parte trasera del portátil ya no están los puertos USB, sino las baterías. Y las lectoras ópticas son casi todas iguales hoy en día ¿Te acuerdas de las bases de expansión que eran comunes hace doce años, cada una de su padre y de su madre? ¿Y de los portátiles que usaban trackballs en sitios raros en lugar de touchpad? Pues si hojeas el PDF enlazado arriba verás que las recomendaciones van desde la manera de colocar los componentes internos para maximizar el flujo de aire y enfriar el ordenador, hasta cuántos tornillos deben sujetar la pantalla.

Recomendaciones sobre colocación de componentes y flujo de aire

La norma CBB ha traido, por tanto, un poco de racionalidad al proceloso mundo de los portátiles. De la misma manera que las piezas de los ordenadores de sobremesa son intercambiables por definición, la integración y la falta de estándares de sus hermanos pequeños eleva su factor de obsolescencia: un ordenador portátil es poco ampliable, puedes cambiarle normalmente la memoria RAM, el disco duro, y ya. Si quieres más funciones, a enchufar cosas externas. Y si se estropea un solo componente, todo el aparato suele acabar en la basura. Common Building Block asegura bastante compatibilidad entre las partes y eso beneficia a fabricantes, técnicos reparadores y consumidores.

¿Cuál es la pega? Pues que CBB no es un estándar negociado, sino una propuesta de una sola empresa, Intel, que podría tener intereses más allá del bien común. Qué malpensados somos, ¿verdad? Pues sigue leyendo…
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Hace un par de meses hablamos de la muerte del VHS como pensando “qué rápido pasa el tiempo, si todavía tengo cintas de vídeo por casa”, y hoy nos hemos levantado con una noticia más alucinante ¡La muerte del LaserDisc! Sí, esos discos dorados grandes como vinilos, que recordaban a la decoración del salón de Raphael.

Tiene 326 discos de oro, ¿cuánto es eso en laserdiscs? Foto de J. Prieto para el ABC

Ayer la corporación japonesa Pioneer anunció en nota de prensa que deja de fabricar reproductores LD. Que una última remesa de 3000 unidades, y a pasar página. Era la última empresa importante que seguía produciendo aparatos LaserDisc.

Y, la verdad, la sorpresa ha sido descubrir que todavía se fabricaban. Ya sabíamos de gente que había disfrutado de uno en su casa, como Viruete, pero su fracaso comercial parecía haber quedado demostrado.

Pues bien, si nos fijamos en la nota de prensa que acompañó la presentación de alguno de los reproductores LD cuya vida comercial llega ahora a su fin, descubriremos dónde se escondían:

Arriba el DVL-909 y abajo el DVL-K88

Para empezar, son reproductores mixtos de DVD y de LaserDisc, o sea, que sirven para ver pelis en DVD, cosa que rebaja bastante su factor de obsolescencia. Fueron lanzados en 1998, cuando el DVD apenas estaba comenzando a venderse. Así pues, son ejemplos de transición entre formatos. Y han debido salir buenos, porque se han fabricado durante diez años. Es gracioso que el DVL-K88, el negro, esté diseñado especialmente para karaoke con su capacidad de leer CD-G, lo que nos da una idea del mercado objetivo de estos aparatos. En efecto, Japón es tierra de formatos extraños, el único sitio en la tierra donde la gente seguía comprando reproductores LaserDisc. Hasta hoy.

Lo vi en xataka

¿Te acuerdas del portátil que compró skot el otro día en el rastro? Sí, ese Toshiba Satellite Pro 490 que no tenía cargador. Bueno, pues resulta que entre las docenas de cargadores y fuentes de tensión que hemos ido reuniendo estos meses hay uno que le va perfecto. Tener la casa como un desguace tenía que tener alguna ventaja despues de todo, ¿no?

Ahí lo tienes, en toda su gloria electrificada.

Y no solo le va el cargador, el ordenador funciona perfectamente. Incluso traía un Windows 98 prístino e inmaculado, como recien instalado, lo que me hace sospechar que este portatil se ha pasado 10 años criando polvo en algún cajon, pero esa es otra historia.

¿Que tenemos pues por ocho euros? Un Pentium 2 a 233 MHz con 32 Megas de RAM y 4 Gigas de disco duro. Una pantalla de 800×600, lector de CDs, dos ranuras para PCMCIAs y puertos serie, paralelo, infrarrojo y USB. Oh, y tambien tiene tarjeta de sonido, una Yamaha OPL3-SA3 que, como verás luego, me ha tenido entretenido un buen rato.

De izquierda a derecha: conector para monitor externo, puerto paralelo, infrarrojos, USB y serie y un conector para teclado al lado del cable de alimentación.

Como ves, de RAM anda algo escaso, está en el límite de lo que sería utilizable, pero el resto de cosas están bastante bien. Me gusta, en concreto la cantidad de puertos que tiene. No es nada facil encontrar un portatil con USB y puerto paralelo a la vez. Por lo general, los que son suficientemente modernos para tener el primero ya no montan el segundo.

Total, que me encariñé con el trasto, para qué te voy a engañar. Así que decidí meterle Linux por la SGAE con la esperanza de tener un sistema compacto que poder llevar a los talleres en lugar del típico ordenador de sobremesa.

Empecé instalando FreeDOS (que no reconocía la PCMCIA), despues probé con Damn Small Linux y con Feather Linux (no detectaban la tarjeta de sonido), y al final, tras 8 duros dias de prueba y error, instalé Debian y (contra todo pronostico) conseguí configurarlo todo correctamente. Para conocer los detalles de cada instalación solo tienes que seguir leyendo.

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En realidad, lo raro es que usemos internet. En 1992 nadie habría apostado un duro por la hegemonía que hoy disfruta la llamada red de redes. Por aquel entonces, crear, mantener y proporcionar acceso a una red de datos era todo un negocio. Por ejemplo, Microsoft Network (hoy conocida como MSN) nació en 1995 coincidiendo con el lanzamiento de Windows 95, y no tenía nada que ver con internet; era, como su nombre indica, una red privada de Microsoft a la que se accedía por haber comprado el sistema operativo y desde la cual se podían hacer cosas exciting como forear en foros moderados por Microsoft, jugar a juegos desarrollados por Microsoft y comprar artículos en tiendas que pagarían a Microsoft por existir.

Suena a pesadilla ciberpunk, ¿eh?

Pues ése era el modelo de negocio imperante en 1994. Y había una empresa que llevaba quince años triunfando con aquel modelo. Se llamaba CompuServe, y supuso la primera experiencia con una red de datos para millones de personas en todo el mundo.

Vaya fiestón

CompuServe, para que nos hagamos una idea, era un pack que incluía acceso a una red cerrada y una serie de servicios online que en ella se hallaban: información diaria, chat, foros, actualidad, compras, viajes, etc. La manera de afiliarse era acudir a una tienda de informática y comprar una caja en la que venían el manual, el password y el software necesario. Una vez en casa, se enchufaba el modem (poca gente tenía uno) y se marcaba el número de teléfono del nodo más cercano de CompuServe. Efectivamente, si vivías en un país sin nodos propios probablemente tendrías que pagar a precio de llamada internacional (y hasta 1994 no había nodos de CompuServe en España). Además, CompuServe cobraba por tiempo consumido unos precios sangrantes y fluctuantes, comparables a las tarifas de internet 3G hoy en día. Más valía saber lo que se estaba buscando, mandar los emails justos y desconectar antes de que la factura se volviera intratable.

Ventana principal de CompuServe a principios de los 90

En un mundo de BBS, CompuServe era una ventana abierta al universo. Una BBS permitía comunicarte con seres humanos de tu ciudad a los que normalmente conocías en persona, pero CompuServe iba de la India a Canadá. Era una experiencia global. Para que te hagas una idea, la palabra email llegó a ser registrada como marca por CompuServe (no sé cómo acabó el tema) y sus foros eran al menos tan útiles como los grupos de noticias de Usenet. El sistema de chat de CompuServe, que comenzó en 1980 como un servicio marginal, acabó convertido en uno de los grandes atractivos de la red. Por supuesto, había los canales que había y todo el sistema estaba controladísimo por los administradores, pero, eh ¿recuerdas qué emocionante la primera vez que chateaste?

Los orígenes de CompuServe se remontan a finales de los años 60 en Ohio. Una empresa de seguros necesitaba un ordenador y el modelo que querían no estaba disponible. Así que decidieron comprar uno un poco más potente (un PDP-10) y vender el tiempo de cálculo que les sobraba. El negocio salió redondo, pues en 1975 la jovencísima empresa cotizaba en bolsa y comenzaba a aplicar los conocimientos adquiridos sobre comunicación entre ordenadores para ofrecer servicios más allá del cálculo puro. Lo que hoy conocemos como CompuServe era en realidad su división de Servicios de Información, desarrollada en 1978 como una red a la que se podría acceder desde los ordenadores personales que comenzaban a venderse en las tiendas estadounidenses. Una cosa fue de la mano de la otra: de 3000 suscriptores en 1980 se pasó a 60.000 cuatro años más tarde y un millón y medio en 1993.

Pero recordemos que eran tiempos interesantes: existían docenas de formatos de ordenador personal a la venta (MSX, Amstrad, Apple, Amiga, PC…), y también unas cuantas redes a las que acceder (Usenet, ARPAnet, The Source). CompuServe procuraba ser compatible con casi todo, lo que supongo que le costaría bastante dinero, y a la vez ser amigable. Era una red segura, fácil de usar y ofrecía servicios de ciencia ficción como el comercio electrónico. Claro, que había algunos detalles molestos: las direcciones de email eran una ristra de números, del estilo 102.37289@compuserve.com y no se podían cambiar. El ancho de banda, sobre todo al principio, era bastante limitado: a 30 caracteres por segundo en 1982, se tardaban seis horas en descargar un periódico entero.

CompuServe murió a mediados de los noventa. Fue comprada por AOL y se convirtió en un simple ISP, o al revés. Da igual, el caso es que CompuServe murió de muerte natural ante la aparición masiva de internet. Al menos, yo lo veo bastante natural: una red cerrada no podría competir con una abierta, a no ser que dedicara infinitos recursos a la creación y moderación de contenidos (los recursos que millones de personas en todo el mundo, como yo ahora mismo, dedicamos a internet) o mantuviera a sus clientes en un limitadísimo y artificial mundo feliz. Como pretendía Bill Gates allá en 1995.

Foto: Chien-min Chung. Publicada en la revista Time.

Guiyu es el mayor cementerio de basura electrónica del planeta. Cada año entran en esta ciudad al sureste de la República Popular de China un millón y medio de libras de basura electrónica. Hasta hace unos años procedía casi por completo de los países desarrollados, sobre todo de Estados Unidos. Según la revista Time, cada día en Estados Unidos 350.000 móviles y 130.000 ordenadores pasan de ser tecnología a ser basura, y el 50% de todo esto es exportado. Actualmente no está tan claro de dónde proceden los residuos ya que China ha empezado a producirlos en grandes cantidades: 1 millón de toneladas al año. Parece ser que el 80% de todo lo que llega a Guiyu son residuos extranjeros.

Un trabajador en Guiyu, reciclando. Foto: Chien-min Chung. Publicada en la revista Time.

En Guiyu, mediante los procedimientos más insanos y contaminantes que se te puedan ocurrir, separan el plomo, el oro, la plata y otros metales valiosos de toda la morralla.  En estos procesos una parte de los residuos se convierte en dinero, otra en contaminación atmosférica y otra en cáncer para los trabajadores de Guiyu. Pero qué pasa con lo que sobra, ¿dónde se tira lo que no se puede etiquetar ni de basura tecnológica? ¿Dónde acaban los residuos de los residuos?

Ninguno de los artículos que he encontrado por ahí dice nada al respecto. Supongo que no será una gran historia, ni un proceso complicado o inimaginable. Yo creo que al lado de Guiyu hay una montaña ya enorme que crece día a día. Sería interesante saber que cantidad de ese millón y medio de libras de residuos que entran en el mayor cementerio de basura electrónica del planeta van a la montaña.

No son muestrarios de telas, son manojos de teléfonos. Foto: Chien-min Chung. Publicada en la revista Time.

Si queréis ver más imágenes sobre Guiyu visitad la galería de imágenes que ha preparado la revista Time y que descubrí en meneame.

El usuario de instructables arcticpenguin se ha currado un magnífico trabajo sobre los muchos y muy variados tipos de destornilladores que aprietan los tornillos de nuestro mundo. Es la excusa ideal para sacar de la biblioteca La mejor herramienta del milenio, de Witold Rybczynski, libro íntegramente dedicado al destornillador como invento, y traer a este blog algunas páginas relativas a la guerra de formatos entre Robertson (los tornillos de casquillo cuadrado usados en ebanistería) y Philips (los típicos tornillos cruciformes). Al igual que en otras muchas guerras de formatos, Robertson contaba con un producto mejor que el de su competidor, pero perdió la oportunidad de popularizarlo por su empeño en acaparar el proceso productivo. Philips, en cambio, no fabricó un tornillo en su vida y se dedicó a cobrar royalties durante treinta años tras vender la patente a experimentados fabricantes. Es nuestra lectura del domingo de hoy.
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Un post en Inspire me, now! me ha entrado la curiosidad y me he puesto a buscar cuántas cositas se le había ocurrido a la gente hacer con el clásico joystick de la mítica Atari 2600. Este joystick es uno de esos objetos que según quién lo mire, su estado de ánimo o la perspectiva puede resultar desde gracioso a erótico, de lo moderno al steampunk.

Perchas. Diseño de Felipe Morales. Visto en Inspire me, now!

Mando a distancia. Visto en No puedo creer que lo hayan inventado.

Lámpara de mesa. Visto en Instructables, donde también puedes consultar las instrucciones.

Vibrador. Visto en boing, boing. Instrucciones en Homemade sex toys.

Cinturón. Visto en Vida extra.

Batería para la PSP. Visto en Joystic, donde hay unas instrucciones mínimas. Las originales estaban en hackaday pero el enlace está roto.

Control remoto de un robot. Visto en robotroom donde puedes encontrar también las instrucciones.

Candelabro. Visto en Wonderland.

Y como bola extra, menos chanante pero sin duda más útil, cómo convertir el joystick Atari en un joystick USB para PC.

Microsoft es el mal, y como buen enemigo que es sirve muy bien para explicar maldades, porque las comete todas. Hace unos días se publicó en BULMA un extenso artículo que analiza bajo distintas hipótesis lo que le cuestan a la sociedad española todas las maldades de Microsoft. No es tanto un análisis de costes económicos, es más bien un repaso de los lastres que supone elegir software propietario, las consecuencias a corto y largo plazo. Me quedo con dos de los párrafos más didácticos. El primero en la página 8 de las 23 de que consta el artículo, explica la táctica vendor lock-in, que a grandes rasgos diremos que consiste en sustituir la fidelización del cliente por algo mucho más eficiente para obtener beneficios: el cautiverio del cliente.

La cautividad de la clientela, así he traducido el termino inglés vendor lock-in, es una de las bases de la forma de funcionar de Microsoft. David Santo me lo explicaba de forma sencilla con estas palabras:

Por ejemplo, si existiese el vendor lock-in en la industria automovilística, cada coche tendría su propio octanage para asegurarse de que solo puedes echar gasolina en las gasolineras propias, y no en la competencia. Si las camisas y las corbatas tubiesen vendor lock-in, las camisas tendrían agujeros en el cuello a grosores variables, para asegurar que si usas camisas de una compañía, también tienes que usar sus corbatas para que queden bien. Si cambias de proveedor de camisas, tienes que tirar todas las corbatas.

En la página 5 encontramos la misma idea que relaciona el recorte de libertades del usuario con el aumento de los beneficios pero aplicada al país entero. Aunque el siguiente simil es bastante menos inspirado que el primero es también bastante claro:

Microsoft afirma que gracias a ella, en españa, las empresas asociadas mueven un volumen de negocio en conjunto de 11 euros por cada euro facturado por Microsoft. Es decir, si Microsoft factura 300 millones de euros, según lo que afirma gente de su sede catalana, entonces (11+1) x 300 suman 3600 millones de euros de facturación anual entre ellos y sus socios. Y lo declara orgullosa como si estuviese enriqueciendo el país.

No es generar riqueza, es como si tuviésemos un arquitecto americano que nos diseñase casas en las que los muebles tuviésemos por obligación que comprarlos cada dos años so pretexto de que son mejores, y encima como consecuencia de dicha compra, tuviésemos que cambiar de casa porque no cupiesen. Eso no es enriquecer a los productores de muebles de España, es enriquecer a un “benefactor” arquitecto americano que nos cobra a la fuerza los nuevos diseños cada año o cada dos años y lastrar la economía y la prosperidad del resto del tejido empresarial.

En realidad lo que le cuesta Microsoft a España son esos 3600 millones de Euros o más si consideramos los efectos indirectos: es lo que España se ve obligada a pagar cada año debido a la tolerancia frente a este enorme problema, tan enorme como lo es la cifra: 3600 millones de Euros. Y es que en realidad el problema es mucho más grande.

Y al Papa lo que es del Papa: gracias a Microsoft por ser tan malo y permitir así explicar todos los lastres derivados del uso de software propietario, que los pobres se llevan las ostias de todos.

Estas navidades he podido probar por vez primera el Wii Balance Board (mucha gente lo llama güifit, pero Wii Fit es el juego de ejercicios que viene con el tablero blanco). En casa somos muy de la blanquita de Nintendo, así que ya nos estamos planteando regalárnoslo.

Pues bien, skot ha encontrado al antecesor ochentero de este escalón: en 1982 la Atari 2600 contaba con un periférico muy parecido llamado Joyboard.

Con el revival ochentero, la caja parece recién comprada en una tienda Triball. Foto de meropa.

Era tan negro, plasticoso y moderno como blanco, etéreo y actual es el Wii Board, pero fue un fracaso comercial. No ofrecía sensores de presión, sino que era más bien un joystick para usar con los pies. Y claro, si los chavales que tenían una consola en aquella época hubieran sabido usar los pies, se habrían ido a jugar al fútbol.

Así que toda la oferta de software para el Joyboard se redujo a un juego de esquí, se intentó hacer algún otro, y todo se perdió como lágrimas en la lluvia hasta el advenimiento del Wii Board. El diseñador y teórico de videojuegos Ian Bogost tiene claro que es una copia descarada, incluso en los juegos presentados por Nintendo para acompañar el periférico. Yo también veo demasiado parecido, así que exclamo gozoso ¡qué bonita es la transmisión del conocimiento humano, y qué bien que los chicos de Nintendo hayan podido popularizar una idea que los de Amiga no supieron! Que viva la copia, coño ya.

Lo encontró skot en el CyberHades

Si nuestro Manu devolvió recientemente un regalo navideño por obsolescente, creo que le gustará el trasto que ha aparecido recientemente por casa de mis padres.

Está a medio camino entre un aparato mecánico y un pavo real

Se trata de un gramófono de marca Radium, sólida construcción en madera y chapa, y a manivela. El gramófono, inventado en 1888 por el alemán emigrado a EEUU Emile Berliner, fue la segunda generación de reproductores de música tras los fonógrafos de cilindro de Edison, y la primera para millones de personas de todo el mundo durante los siguientes ochenta años. En realidad, un tocadiscos actual puede ser llamado gramófono, porque no existe una línea divisoria entre ambos conceptos, aunque solemos llamar tocadiscos a los reproductores de discos de vinilo, y gramófono a las posibilidades anteriores.

Su diseño es una pequeña maravilla. Es un aparato sin duda diseñado para toda una vida, ideal para Manu. Es a la vez sólido y muy ligero. He hecho un cutresquema de sus diversas partes. La caja contiene un sencillo mecanismo para almacenar la energía aportada desde la manivela. Esa especie de final de barra de cortina es el tope extraíble, un sencillo mecanismo de retención, pues si sueltas la manivela cuando estás cargando la máquina empieza a girar libremente y te puede llevar un dedo. Los mandos de control son dos: para controlar el encendido/apagado, y para la velocidad. Esta última palanca, que en el estado actual del gramófono tiene que estar exactamente donde está para que la música suene correctamente, es un mecanismo antiobsolescencia, pues el muelle que acumula la energía habrá sufrido cambios de todo tipo en su estructura en los sabe dios cuántos años que tiene. También se incluye una cajita para las agujas intercambiables, que parecen herrumbrosas puntas de compás.

El cono (tengo entendido que técnicamente no es un altavoz, a ver si alguien lo aclara) comienza en realidad en la propia aguja, engarzada a un tubo que se puede doblar en dos sitios -para colocar la aguja sobre el disco, y para girar verticalmente todo el conjunto o sus dos partes- y que se va ensanchando hasta la parte final azul.

Y ¿qué tal funciona?

Bien, el único disco a mano es el que venía con el aparato, un estupendo single de Mantovani y su orquesta con más cicatrices que los muslos de José Tomás, y las primeras pruebas fueron más que nada para ajustar la velocidad a la que debería girar el disco. Diría que la palanquita tiene una precisión de medio centímetro fuera de la cual lo que suena no parece música.

No he dicho que, una vez ajustado, siempre parezca música.

Una docena de vueltas a la manivela bastan para escuchar el single entero. Lo que más llamará la atención a esta mi generación de las loudness wars es que en los momentos álgidos del tema musical aquello suena estruendosamente alto, mientras que las partes de clarinete y cosas suaves casi ni se distinguen por encima del ruido uña-rascando-pizarra de la aguja contra el disco. Por supuesto, no hay control de volumen, salvo la posibilidad de meter una toalla en el cono.

La conclusión a la que he llegado es que el volumen es en realidad muy parecido al de los instrumentos grabados en el disco. El gramófono fue para la mayoría de la gente la primera manera de escuchar música que no estaba siendo ejecutada en directo, por lo que tiene lógica que reprodujera a su volumen real tanto las atronadoras cascadas de violines como los finos solos de flauta.

En cuanto a la calidad del sonido… ni la aguja estaba limpia, ni el disco estaba usable, por lo que el sonido final es una combinación del ruido uña-pizarra antes mencionado, voces de fantasmas que parecen provenir de detrás del cono, y atronadores y espontáneos ruidos rítmicos entre alegres y militares. En todo caso, la asombrosa capacidad del cerebro humano para percibir la música me permitió por unos segundos volar a un mundo de gomina y corbatas de pajarita.